Rostos iguais.
Sem precedentes.
Não sinto mais o teu gosto.
Carência será?
Cansei de viver de aparência.
Surgem pretendentes.
Fantasmas, charadas, ciladas.
Paixonite é o mal do século.
Presente é ter razão.
Jamais outros.
Sem correntes.
Estou a cada dia mais livre.
Carência será?
Já se foi a paciência.
Existem concorrentes.
Conversas, entregas, esperas.
Paixonite é o mal do século.
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